Pseudopoema branco para musas do fogo

como hei de fazer um poema

se não me escarram palavras

com sangue para cuspir

se não há fogo em minha glote

ou frio no plexo celíaco

se a estrada estaciona calma em minha porta

sem placas ou avisos

e se não sei o trecho onde encontrar meus rubros?

delicadezas não me compõem

[palavras azuis ou rosas são para delicados, não quero confessá-las aqui]

então

diga-me

que devo fazer se

neste momento

em minhas mãos

tenho apenas um ramalhete de versos  brancos

e frágeis

para te ofertar?

#celsomendes

Prosaico

o brilho seco, o sol a pino.  tentou bebê-lo, mas engasgou. agora saciava-se de sombra. agora só lembranças caleidoscópicas. então ele abocanhava pedacinhos. cuidadosamente, grão a grão. não, não era areia de castelo, eram outros secretos tesouros. e os olhos secavam lentamente; agora eram lágrimas de sílica em borras de grafite. agora água era o que dela ficara, da saliva dos lábios, da umidade íntima, do suor dos membros entrelaçados, dela, sim, dela toda. era o que bebia. abriu os olhos devagar, olhou a velha janela e algum mundo lá fora, mirou a pele enrugada e ponteada de melanina de seus braços. que tem aqui para mim? — pensou — e cerrou as pálpebras novamente, rumo ao mundo que enfim adotara. na boca um sorriso raso, quase imperceptível; na mente um infinito pretérito a se renovar continuamente.

Celso Mendes

Criação

no princípio é o silêncio.

do vazio ao voo

habitar o vento

onde o grão é luz

e a palavra é gérmen.

ver o verbo romper a membrana

e sangrar.

(Celso Mendes)

O último verso

de migalhas de sonhos quase esquecidos

em noites infinitas,

de milhares de paredes que risquei

com centelhas de anos-luz,

de luzes que plantei,  de escuros que aprendi,

de sinais

e de sintomas

faço um novo dia

sob o mesmo sol

que já nem brilha como antes

mas continua a me esperar.

[até o último verso]

Celso Mendes

Plenitude (repostagem)

Autofocus pequeno retrato amador de um dia de inverno sul-americano

amanheço.

há uma réstia de noite

e o gosto de agosto a me soprar o rosto

a verter da janela.

pilhas de lembranças sobre o colchão

ainda dormem

esquecidas

gota a gota.

na boca o doce e o ácido,
na pele o tempo.

os fios piam seus pássaros

como de praxe.

postes descansam, esquinas acendem.

então converso com o vento. sinto.

hoje soprou-me frio, mas não calado.

pouco  sei do lume que me corta

ou da aridez das palavras segredadas,

mas sei daquilo que exala o vento

e de seu rastro solitário de silêncio.

entardeço sol adentro.

(Celso Mendes)

Precisão

é preciso o toque

e o que navego são teus rios

vãos

tuas águas turvas e tua pureza mais crua

é preciso o olhar

a atingir toda minha profundeza

na superfície mais leve

da luz

é preciso o som

teu canto e minha música

um sopro

certeiro

esta voz que me preenche

é preciso este amor

que arde, urge, cala

letal

impreciso

final

(Celso Mendes)

Latências

porque há silêncios que criam, silêncios que destroem e aqueles que apenas aguardam

bem sinto o bater das palavras

— querem sair —

este silêncio infla um vazio quase inexpugnável

que corrói-me dentes
e língua
engaveta-me a alma
e meus verbos
desatina meus rubros

mas a poesia persiste

subsiste calada
latente
a latejar cada pulsar

(Celso Mendes)

Cicatrizes

Parte 1

ele tinha marcas de chumbo em olhos nus de silêncio. pairava seu torpor em nuvens sulfurosas de lembranças a lhe dissecar a mente. pedia alívio em colchetes e parênteses de papoula e beladona. insistia viver, mas doía. queria descanso, paz, queria vazios (e aquele pedaço perdido do universo-solidão). o ruído era sangue. ecoavam-lhe hemorragias. não percebia a eternidade que transfixa tímpanos, a imortalidade de cada toque. a luz era tanta que lhe queimava a lucidez. só lhe faltava compreender que cada janela aberta às pupilas é infinita. e aprender a deixar que a leveza reja o entender. ao acordar talvez conheça o porquê de um novo dia.       

Parte 2

e então passou a ficar. apenas ficava, não tinha mais pressa. sorvia tudo plenamente, irremediavelmente. bem tentava não calcular o risco, mas já tinha algumas contas decoradas que o impregnavam: não importava. acedia ao escuro e celebrava a luz. foi assim. as perguntas precisavam-se suaves e respostas não foram mais necessárias, bastava sonhá-las. 
um dia percebera que a dor é real mas a felicidade imaginária, a mente a construía. depois acabou por perceber que tudo é sonho. que a realidade é matéria, mas não somos matéria, somos energia, e só. e que o destino é o agora. porque é sempre agora que chega a partida. o novo não espera, acontece. e essa luz… ainda não entendeu. seria preciso?

Linear

há  uma tinta que me unge e urge
e neste momento não tenho segredos
apenas palavras futuras
e um impenetrável silêncio
que assola minhas linhas
de luzes tão tênues

(Celso Mendes)

O TIRO

uma linha solitária

entre tantas paralelas

alvos em série

viro

não miro

atinjo um ponto

chuvisco cinzento

veludo cotelê

brisa gelada

calor de mãe

era um ponto distante

(Celso Mendes)

uma lembrança, uma eu criança, uma minha mãe

Sincronicidade

cada espelho que atravesso

me lembra
em cada dia que anoiteço

que todo sol que ouso acender

e todo gesto que tento calar

não são mais só meus

(Celso Mendes)

(A) Mar a dois

o mar 

abraça o sol

e o sal

e a boca muda

aberta

em poente

em calma espuma

de olhos-ondas

num amar que só

anoitecendo

línguas

que se abraçam

é mar e sal

é mar que só

só sol e mar

à noite nós

sós

(Celso Mendes)

Sussurros

o sussurro de um segredo me assusta
me aflige

a solidão do silêncio não

[mas ambos me excitam]

eu creio na verdade da brisa

pois não domino

a pureza da luz

ou a franqueza do escuro

só sei o que sou

sou só o que habito

habito o que sinto:

a pele é testemunha da chuva

e cada lágrima da lua emociona

(Celso Mendes)

O GUME

coleciono pétalas com gumes afiados

uma calmaria habita-me a carne

a espera do corte

a espera do sangue

uma eletricidade arterial me inunda

enquanto hiberno

relâmpagos

vejo que ainda os sinto

esperas

sinto que ainda as vivo

coleciono pétalas de gumes cortantes

(Celso Mendes)

Tocaia

a eletricidade

tece teias

em minha pele

que não é mais seda

mas tem sede

e leva, lívida
o denso odor
de todo um mundo

que me impregna

neste momento não há escolhas

e um só rio me carrega

ao azul oceânico onde me refugio

nestes dias de espera

(Celso Mendes)

Caminhando através da luz

não que eu queira explicar. é como absinto: me cheira a luz. mas sinto. e se esparrama em poças de histórias sob meus pés a cada fração de passado. e a picada da abelha é que leva ao êxtase quando se atraca ao doce do escorpião. não é a luz, é o que ela incita na mente ao captar seu reflexo. não é o som, é seu ritmo a cravar no hipotálamo. não é a lógica, é a desconstrução que me excita e estimula. e nem sei pra que dizer tudo isso aqui — um impulso, e só. mas nada é como já foi e acabo de me reinventar mais uma vez sob a pena de um bico sonhador. (seria atrevimento meu querer caminhar através da luz?).

Celso Mendes

Divagar, e sempre

(I)

sopram-me segredos oceânicos

[estabeleço uma latitude inatingível para meus sonhos]

(II) 

sobre  palavras que buscam o encanto

que ao vento se vergam

frugais

palavras de trigo

palavras que alimentam almas

debruço-me

(III)

do que foi dito

da lida, do lido

da prece aprendida ao olhar da noite

das confissões à sombra

rasgo fantasmas ao fogo de rochas cadentes

guardo o lume

insemino um novo sol

e prossigo

(IV)

de brisa leve ou de furacão. aprendi que chuva sempre pinga vida. que tempestade renova.

(no movimento perpétuo da matéria, a constatação de que somos mutantes)

(V)

— |acendo estrelas para cada novo sono•às vezes chove•amanhã acendo outra vez•às vezes brilha•acendo•por vezes dói•acendo•sempre vale a pena•um dia sei que apagarei| —

(Celso Mendes)

Fugaz

do pensar
ao dizer
um momento
que hesita
existir
num olhar que agoniza

o tempo engole palavras

a  saliva que seca
murcha a frase
que fica
a vontade que míngua
o gosto
acre
grudado na língua

(Celso Mendes)

Ser de luz

é vazia de noites
e de silêncios
a casa da luz

que em mim abrigo

vazia de um  endoidecer entardeceres sob carícias perdidas em horizontes

vazia como estes olhos

órfãos de uma película de sombra emprestada ao espanto

em sua eterna embriaguez

vazia como o sol

no aguardo do escuro mistério das palavras que se abortam

que não se criam

que só se sentem

eu reconheço esse escuro

eu reconheço

mas impossível vê-lo

na plenitude de seu nada

e quando o sinto

sísmico

evoca-me lembranças

[novamente a luz]

pele, pele, pele, pele

tanta , tanto

o toque leve

fundo

fundo

quantos segredos partilhados

(Celso Mendes)